H-aber zurügg zoom Thema gell.

Also die Seele. Wähle. Ruf an! Nimm die SOUL zum Wohl, steig aus deim Fleisch, weisch, verlasse deine Hülle und mach den Stuhldance 4 ever strö.

Deine Uweseele fliegt in die Herzen der Außerdemirdischen, weit weg ins Länd der Trommeln, wo wir uns tummeln, hinten am Imbiss vom toom. Sei der Stuhldance, fly away ... in the name of the toasted ghost.

Du bist drei. Einerlei. Deine Fleischwurst, your Soul und dein Schatten und nur your Soul läbt im All mit den wenigen, den letzten Trommeln die du dauernd hörst weil du sie bisch.

Ja, ich bin eine schamanische Zeremonientrommel, so oval. Die Zukunft rast auf mich zu und schickt mir geheime Infos. Ich verlasse mich und steige ein ins Geisterreich der Neckarfluten, muss mich sputen, unten an der Anlegestelle, da schlummert sie - die weiche Quelle, die Offenbarung des Motivs des Cann Strö.

Wir gehen auf die Jagd, zu noisen Tönen und frönen Emblemen. Geheimen Zeichen. Keine Hexerei. Motivbrei. Breiklang, Sirup Puris, wie einzt.

Verlasse nur deine Fleischwursthülle, sei schlau und treibe in die Höhe, zum Schlot zur Müllverbrennung Münster, ganz oben toben wir und trommeln. Wommel, Kommel, Sammel und ich, wir sind mal wieder einz (1). Mir heilen den Müll und trennen das Ungewisse, wir beißen in Trommeln und verstecken uns in Verliesen, im Schrein beim Daimler stoppen wir die knirschenden Karren auf Kies - auf ihren profanen Fahrten, jetzt hey, hier im Garten, rauchen, tanzen, manzen und granzen.

Das Gericht verkündet die Geisterreise nach vierzigjährigem Kampf.

Heile deine Schneeschuhe, reibe und drummle, es wird warm. Die Korrespondenz gelingt. Wir gewinnen die Schlachten von Cannstatt, das Blutgericht. Frisch protokolliert. Innen tief drinnen in der lappischen Zaubertrommel, sie fliegt durch den Strö umringt von Fifischen, pelzigen Tieren und Wildvövögel. Das sind unsere Missionen unsere Reisen durch den Strö. Wir sinn auf der Seite der Gutheiten im gooden Bad City, wir singen und heilen, Meilen, Strecken, sampling Schnitzel blitzen wir sitzen im Kreis und flirten, irren, schwirren. Wir retten das Wissen das Glück die Gesundheit, wir geben keine Ratschläger wir opfern nur den Ton. Dem Clang von Cann.

ich bin von der magischen bauchtranstanzgroup huhuuuuu ich bin dein seelenschatten ganz nah. komm in die andere welt, da ist es lustig, ein teppich aus seelen und bewusstseine flippte voll aus und ich durfte dazu gehören.

wir gingen durch eine wand und landeten im mbk seim mund. himmelreich öffne dich, amöbengalertundseelenwasser.

es war sehr schön. ausklang dann ganz real im ritterstüble morgens um drei mit tobacco road von eric burdon and war

so wars.

OMG UFF! Au Backe! A UFO he!

Oh my god jetzt wurde die Schamanentrommel als UFO gesichtet, omg, auf jeden Fall, sehr sehr gerne! Und tatsächlich, ich wusste es oder besser, eine Ahnung, ein Gefühl, eine innere Vorhersage durchzuckt meinen Körper, wenn daaaaas passiert, ja was denn Alter?!

EINE ERSCHEINUNG

Des UFO zerknallt in der Atmo und prallt durch dem MBK sein Mund heidanei in den Strö hinein. Was erzählsch du? Echt? Ja, in der Tat, kein Gehirngespinst, du spinnst! Aber jetzt mal unter uns: Ja, ganz ehrlich, echt. Es gibt so Dinger die - weisch - die gibz ned, fei, ha comm!

_*MANMANMAN*_

Des UFO isch ne Trommel? Nein des bisch du, eizigschd allein, imaginativ, tief in der Seele, alles fliegt, wie damals, Ungg über den grünen Teppich, beim unvergesslichen Schlagzeugstuhltanz, uff, das war ebbes, i glaub i spinn, sags ned weiter aber er flog, atme durch, atme von 1 bis vier und atme aus, dann spürschs.

Stimmz!?

UFF!

Ja, nochmalvonvorn (was bisher geschah):

Du bisch eine Trommel, eine Schamanentrommel, reingeschlüpft durchs Fell, steigst auf, in andere Sphären und wirsch ein UFO, echt! Au Backe!

Guten Flug wünschen wir und: Gute Landung!

Dankeschön! Sehr gerne!

Ja, ich bin eine schamanische Zeremonientrommel, so oval. Die Zukunft rast auf mich zu und schickt mir geheime Infos. Ich verlasse mich und steige ein ins Geisterreich der Neckarfluten, muss mich sputen, unten an der Anlegestelle, da schlummert sie - die weiche Quelle, die Offenbarung des Motivs des Cann Strö.

Wir gehen auf die Jagd, zu noisen Tönen und frönen Emblemen. Geheimen Zeichen. Keine Hexerei. Motivbrei. Breiklang, Sirup Puris, wie einzt.

Verlasse nur deine Fleischwursthülle, sei schlau und treibe in die Höhe, zum Schlot zur Müllverbrennung Münster, ganz oben toben wir und trommeln. Wommel, Kommel, Sammel und ich, wir sind mal wieder einz (1). Mir heilen den Müll und trennen das Ungewisse, wir beißen in Trommeln und verstecken uns in Verliesen, im Schrein beim Daimler stoppen wir die knirschenden Karren auf Kies - auf ihren profanen Fahrten, jetzt hey, hier im Garten, rauchen, tanzen, manzen und granzen.

Das Gericht verkündet die Geisterreise nach vierzigjährigem Kampf.

Heile deine Schneeschuhe, reibe und drummle, es wird warm. Die Korrespondenz gelingt. Wir gewinnen die Schlachten von Cannstatt, das Blutgericht. Frisch protokolliert. Innen tief drinnen in der lappischen Zaubertrommel, sie fliegt durch den Strö umringt von Fifischen, pelzigen Tieren und Wildvövögel. Das sind unsere Missionen unsere Reisen durch den Strö. Wir sinn auf der Seite der Gutheiten im gooden Bad City, wir singen und heilen, Meilen, Strecken, sampling Schnitzel blitzen wir sitzen im Kreis und flirten, irren, schwirren. Wir retten das Wissen das Glück die Gesundheit, wir geben keine Ratschläger wir opfern nur den Ton. Dem Clang von Cann.